Lo hicieron los dinosaurios.

Al salir hoy de casa

he encontrado

un neumático en llamas

en mitad de la calle.

Ojala lo hubiese hecho yo.

Sobre los muros

dejaron escrito un mensaje

de poco sentido

y lucidez a la vez.

Ojala lo hubiese hecho yo.

He encontrado

al llegar a la esquina

a un grupo de obreros matando

a una burguesa que podría ser su hermana.

Ojala lo hubiese hecho yo.

Al mismo tiempo

una pandilla de niños,

que ya podrían ser cualquiera,

buscaba en el cielo señales de Dios.

Ojala lo hubiese hecho yo.

Me percaté que llovía

porque a mi lado pasaban

mujeres hermosas

llevadas del cuello por señoritos con prisa.

Ojala lo hubiese hecho yo.

Los vi gritando amenazas,

censurando las leyes,

carcomiéndose al mundo,

repudiándolo al rey

y decretando un gran sueño

como origen del hombre.

Ojala lo hubiese hecho yo;

pero mi obra no ha sido

más que unos cuentos poemas

que denuncian faltas a la poesía.

Omaral.

"...Las putas no quieren orejas; quieren dinero."

No tengo tan vivas

mis obligaciones morales.

Muchas tardes las paso

sosteniendo un imaginario fusil

con el que voy disparando

balas imaginarias

a unicornios reales

que han brincado la cerca

de lo que no tiene dueño.

Me da

-Vos lo sabes-

por preferir la pasión al sosiego,

la guerra a la paz

y el delirio al ensueño.

Por doquier son bastantes

las personas sencillas

que quieren de mí lo sencillo.

Sin embargo

es terror lo que siento

cuando baja el invierno

y la marea se calma

regresando a buen puerto los naufragios de antes.

¿Ante qué pulso se pierde

la sensación del olvido?

Hace tiempo

-Me cuentan-

yo jugaba a ser grande;

pero no es más diciembre.

He pedido caer

en un sinuoso destino

que a mis ojos no deje saber

qué es lo que pierdo

al perderme en el fondo

de los cerrojos quebrados,

donde la voz de todas las tintas que leo

-Dirías-

no son de perdón

y molestan.

¿Ves tú también

la falta de sangre en el cielo?..

ya sabes

-Ahora-,

de forma cercana al encuentro,

los martes me aburre

que mis manos no maten;

pero al dejarlos abiertos

no llego a tener en cuenta

los cien corazones de un solo poeta.

Omar Alej.

Cada instante quemo las banderas del antiguo régimen.

A la vida vuelvo

cada instante…

ahora mismo

mi corazón no se detiene

ni me falta el aire irrespirable

de la city

(Mírenme que sobrevivo).

Por la calle;

donde tantos inocentes

pegan tiros,

yo camino

y me abro paso

sin más angustia

que el reflejo de mi rostro

en los cristales.

Podría ser víctima de un crimen,

combustionar de forma espontánea,

sangrar por la nariz hasta caerme,

ser atacado por una parvada de pájaros salvajes.

Podría ser atropellado,

volverme invisible,

dejar de ver

o de pronto despertar

en un mundo sin canciones

de Bob Dylan;

donde no hayan abrazado

aun el swing.

Tenga clara

la buena voluntad,

para conmigo,

de los vicios

y venenos…

A la vida vuelvo

cada instante.

Segundo por segundo,

sobrevivo.

Omar Alej.

La Mujer y Oscuridad.

La mujer

que envenena mi aire

y me hace remiendos,

para que ella luzca mejor,

es la misma que puede

-si quiere-

ponerme el sol en las manos

e irme curando

las heridas que me he hecho en el fuego.

Aun si me miente,

aun si me oculta

de los señores

que le obsequian orquídeas,

su voz es el rayo

que me marca el destino

donde podré atestiguar

como crece la hierba.

No me deja soñar

y me dice:

<<Ten, es este tu reino>>.

Simultáneamente en tv

la figura de Brando

aparece dando forma al horror,

como si un Ángel quisiera

probar a ser mosca

entre los recuerdos de un hombre.

La quiero.

Sin ella mi esperanza,

mi peste de muerte,

mis encías carcomidas

y mi abominable abdomen

serian una suerte muy dura.

De su belleza

se jactan las gotas de olivo

de las aceitunas.

Me envía en telegrama

un avión de papel

que yo emborroné cuando niño,

pintándola loca

a la virgen María.

Hace conmigo

lo que no harían a sus presos

ni los propios rusos;

sabe que tonto

como soy yo

encuentro perfecto

el negro de muerte

con el que me ofrenda

a los impostores de oficio.

Es ella,

la misma.

La de piel de oscuridad.

Omar Alej.

Le hablo al hombre de la peluca telefónica.

Le hablo al hombre

que pone el cuerpo.

A ese que vive

porque con la vida le vale, para vivirla.

Quien transita en el cambio

líquidamente,

el mismo que teme

sin miedo.

Aquel que en la selva

ejecuta la ley de la estrella…que arde.

Que quiere quedarse;

Pero se va.

Es uno que vi después de la nada.

Se estaba riendo,

creí sentirlo cansado;

pero al alejarse

no se iba guardando.

Un árbol se inclinó

al notar que dejaba ir suelta

la dirección de sus pasos.

Está naciendo del viento

y de las lunas que pasan,

nunca me espera

ni pide por mí;

pero un día bueno -sin más-

aparece

trayendo en la boca una rosa.

Ha cedido su parte del cuento.

Sembramos semillas

y compartimos el fruto de la soledad.

Se ilustra

y es docto en no saber nada;

lo tiene en el pecho

un corazón y una flecha,

para protegerse

de las estaciones

en las que la gente no juega con fuego.

Su voz vuela loca

a donde la poesía nombra

con nombres vivos

las sensaciones de los sentidos.

No quiero decir

que de él mismo se esconde.

No es nada más que ternura

verlo probarse los trajes

que han ido quedando sin uso.

Son otros hombres posibles

los que dan por tonta

mi miserable ambición…

¿Quiero gustarle?

quizá.

Lo que sí quiero es que sepa que yo le hablo a él.

Omar Alej.

No creo.

No creo que haya muchos que sepan

la inútil pregunta

con la que responden…

No creo en ninguno

de esos hijos de puta

que van pregonando la virtud

y el progreso.

No creo,

ni a medias,

en las otras mitades;

yo creo que parte de estar

es por no faltar completo

y solo.

No creo en el futuro

y no recreo el pasado

(Ambos me toman desprevenido).

No creo en ganar…

Nunca he creído

que lo que digo

sea importante

y tampoco creo

que tal cosa importe.

No creo en guardar un secreto;

pero creo en los secretos guardados

Nada creo de las personas cuando aman

(Sé que han de creer posible cualquier cosa).

No creo en el súper hombre,

no sin una excelsa vanidad.

No creo en lo que alivia,

ni creo en lo que avisa vigencia:

lo que mañana no habrá.

No creo que al mirarnos

algo estemos viendo

además de lo poco

que nos es posible ver.

No creo en aquel que cree sin dudas.

No creo que contradecirse

sea pensar lo contrario

una vez que has pensado.

No creo que olvido

y memoria

sean un carácter del tiempo.

Hace años decidí que no creo en los besos

y ahora creo en besar.

No creo que el miedo

yo lo conozca,

creo que me lo imaginaron

miedos de otros.

No creo en los pedidos de consciencia

que me hacen burdos inconscientes.

No creo si en lo que creo no rio,

no vivo,

no peleo.

No me creo de mí mismo

sin sospechas.

Alguno creerá

que en mucho no creo

y entonces regreso

hacia donde creo que estoy.

Omar Alej.

En la fantasía; Mi realidad es ser el Hombre en la Luna.

Quizá fue que vi a Freddy

en un puticlub

contando las lanzas

que había roto en el nombre

de todos aquellos

que, iguales a él, sabían que en un sueño

no pasan las cosas que ven

los ojos abiertos.

Destaco en mi voz

el sentido homenaje

que hizo con silencio, nuestro Rafael,

para aquel loco hermoso

que se empeñaba en decir:

<<Hielo, hielo, hielo>>.

Aun en las manos me vibra el arduo trabajo

con el que jugaban a no deber más

de lo que debían las calles del barrio.

Tal vez es el precio

de haberlo vivido a mí Julio

sin venderse nunca

ni ante las grandes vidas

ni ante los largos olvidos.

Al Luis Daniel de Santiago,

al Duva,

al Pachas,

al Illa

y al neptuniano del Brizio,

los conocí

y eran fuertes;

angelitos feos de ilusión criminal

¿Fue por ellos que sentí el arrojo

de clavarle las agujas al reloj?

puede ser.

Con ellos podía ser.

Hoy no encuentro compañías

ni clarividencia entre las dudas;

ya ni el faro,

ya ni la niebla,

ya ni el disfraz de pez.

A los que han sido
como ahora soy yo
los atestigüé en el parque,

sumándose al mundo

y quedando pendiendo de un hilo

sin contar como hazaña la felicidad.

Tal vez sea por ello

que no entiendo lo vaga

que es para tantos

una puta palabra.

Podría ser por Cesar,

que tiene muy claro el rigor  

de llamarme hermano

aun si no llama jamás,

pero no quiero más;

ni el amor (tan odioso)

ni el dinero (tan pobre)

ni la casa (tan frágil)

ni la paz (tan sangrienta)

ni el futuro (tan tarde)…

Yo quiero perderme,

guardar el secreto de la madera

con la que fui hecho.

Quizá ahora ya es tiempo de recordar

que en la fantasía

duerme una más grande

y más cruda

y más belicosa,

agonía.

Omar Alej.

Keep Calm; Estoy Calmado.

Voy calmado,

tiene el tiempo tanto ruido

que yo mismo sin tener

ya tengo calma.

Habrá leyes,

quejas en el marco de la ley,

suspensorios para huevos de básica canasta

y romances a mitad

de un sol que cae tosiendo gas

(según el color verde en que se mire).

Sobre calles veo los pozos que abrirán,

a llanto suelto,

las futuras viudas del Rey Hipster.

Quedan en mis papilas -y postura- aun fragmentos

del destino al que birlé tanto el arroz

como el ayuno.

Tomo en cuenta que hay señales

y que hay cuentos

y que hay aves

y que hay penas.

Y que hay hombres

que querrían ver su imagen ir mutando

en un gran lobo.

Sé que hay

y voy calmado.

La pistola del sheriff dispara balas que asesinan,

siempre lo supe.

Sé también que tengo risa

y ríos;

que llego al mar

de alguna forma

y no es muy clara la visión.

Calmo escribo,

depongo titulares contra este

y contra aquel.

Andan prestos de violencia,

los cansados

y horas largas de creencias

los desunen.

Veo que pegan,

que a don Hugo

la visita conyugal lo asusta

y que es lunes

para dios.

Con favor de los ateos.

Tantos libros de esperanza,

tantas frases de autoayuda.

Tantos sueños que reciclan

lo que vino del ensueño siglo xx;

Dólar vive en su cabeza

y va vestido de persona…

son millones de instantáneas

con gente muy fea.

Además están los ritos,

las caminadoras,

los adoradores de cup cake

y esta falta de sentido

entre yo y mi monograma.

Voy de irme

y bajo a ver lo de letreros

en secuencia subterránea de vagones:

La idiotez,

la farsa,

la inocencia afín a culpas

y el dictamen de fluidos;

Pero voy calmado.

Omar Alej.

Mi suerte es quedar solo.

Por supuesto que creo en la libertad;

pero también sé que la tierra

de no mantener su órbita

prescindiría de lo que es por dentro.

Alguna suerte está echada:

Mi entrecejo,

mis ulceras rotas

y el locomotor donde pienso

que no queda nada.

Confirma su fuerza

la ley del más débil:

Prisión y silencio

a cambio de pan

y tibieza…

Del pasado al futuro

tiene el tiempo su tiempo;

mis marcas secuencian

no más que el color de la lluvia.

Entre tales miserias

surgió una cortina de fantasías,

para alivio de engaños.

Ahora ya tengo

un momento infinito

y la eternidad por firmar

sus cartas de retiro.

Mírame ahora

con la mirada hacia dentro,

como repasando

mis hidalgas pasiones de niño.

Pisé el escenario

y salude al cortejo de muertos

que nadie comparte conmigo.

Vine hasta aquí

y no pido más.

Quedé fuera de la fortuna;

pero al menos esa suerte está echada

y sé que ya no hay corazón capaz de sentir

la forma en que yo siento el juego.

Omar Alej.

Alrededor no hay nada. De mis manos.

Imagino las palmas de mis manos adherentes.

Toco el aire,

me lo quedo por si el sol…

La sensación secreta de los muros,

la corteza de un neumático en desuso.

Una paja,

un tambor

y una mosca prisionera.

Todo cuanto amo

está en mi tacto

o de él me vino

o de él se fue;

como la tentación

al ir a tientas en medio de las vías (surcos vaginales donde minan los esclavos).

Lo que es frío

y afilado:

Una hoja.

Los prismas de luz evidentes

y sostener mi destino

en una línea que no esnifo

ni recorto.

Dentro, en mi puño cerrado,

llevo también el agua

y también el ahogo;

una pizca de sal

y olores.

Imagino las palmas de mis manos adherentes.

Omaral.

Carne de canción sobre un fuego sin ventanas.

*Si te hago calor, me dices.

Sin ventanas,

con los dientes del viernes

y la caries del domingo.

A pie del tren

y con el otoño por espalda

(Apretando el culo, muchacha).

De ganas ensuciadas

en una cueva sin estrellas

que alardea en decadencia.

Por un lado en piel de viento

y por un trago subversivo de mareas.

-Rumba de dos

en un solo eje-

A la intemperie,

con la vida en la culpa

de las palabras…

Chupando de la carne seca

y en total desconfianza.

Vicio,

morados

y mordidos:

Sabiéndome de barro

y poniéndote en la tierra.

Si la calma tiene rabia,

padecerla.

En esta guerra de guerrillas con ladillas,

servilletas blancas de seda sobre el postre.

Orgias de orgasmos

te las den en otras manos.

Nada de este tiempo habrá pasado

a las doce en el reloj

de otro naufragio.

Sin ventanas,

así que venga esta luna

que se marcha

por la puerta.

Una vez desmaquillada.

Omaral.

Tinkywinky/Me odia.

Me odia.

No sé lo que quiere

y yo le doy todo cuanto tengo

(En el mundo mundial

muchas horas no suman

sin son medidas en tiempo).

A veces se ríe.

Apenas lo noto le digo algo en rima

y con sonante

(Así pueda pensar

que ha sido mi gracia

lo que le alegrado

el amargo/hormonal)

Pero no soy constante.

Me voy por ahí

a mis rincones silvestres,

y no sé querer,

y no sé cantar,

y no sé verdades

(Y no sé cómo hacer

para dejarla rendida/absoluta

con las ganas muy quietas).

Aquí en la misma ratonera donde un dios/niño coloca a miles de ratones. Que además tienen mil millones de posibles apetitos, estoy yo. Y aunque miro, para afuera. Estando allá donde podría estar no dejo de pensar en lo tristes que nos vemos aquí dentro. Y tanto tiempo.

Quizá sea eso lo que odia: La absurdidad de un supuesto que no soy. Y que me riñe, para ser lo que seré una vez que ya no sea.

Además

-la entiendo-

siempre tiene por pretexto

que yo odie mucho,

a casi todo.

Consta que entusiasta –como es,

le causa tedio

mi ambición tan titubeante

y no la encuentra penetrante

mi lección de las lecciones al revés.

Me grita que quiere gritarme.

Un día lo hará:

Pegarme en la frente

con aquello que digo que haré

y que no hago jamás.

Me odia

y hace que sienta en el ego

su velocidad.

Por no poder más,

soy iracundo

-me enoja tanto-

(Lo tiro el oro

y doy de comer

a los heliogábalos).

No hay futuro

y en el pasado

no llevan memoria

(Les cuento que me odia).

Omaral.

St. Vincent. No contar también cuenta.

Yo sé,

y lo aguanto,

que tantos lindos silencios

no llegan de mis ojos

a las manos;

puesto que no saben

que ellos mismos son poesía

a pesar de la opinión de los poetas.

Mira si hablara

del corazón rojo,

a pilas,

que tiene la estantería

de una oficina de correos:

No habría lector

ni hoja valida

hacia donde apuntar la tinta.

De camino a los días

no sé indagar

ni en el tesón  de la hierva

ni en la paz intranquila

de las bolsas de basura…

Bastos de ellos

en mi abren su senda

lujurias de acero

que pierdo al sentir

una memoria casi sin fuerza.

Se me escapan,

por libres,

los botones,

la rutina.

Y el alto contenido de luz

en una palabra concreta…

Nada quieren contar

-son en sí mismas,

las cosas que no cuentan.

Omaral.