a Camboya, sin prisa.

Sucede que saldré un momento

¿Mi miedo?

no, no es a las tormentas

y tampoco es miedo

-como dicen por ahí-

a terminar en la plana de sucesos;

Me aterra la idea

de no regresar a tiempo…

Hoy día ahí fuera

la gente toda lleva prisa

a donde sea que vayan

ya han llegado tarde.

Recuerdo que una vez,

cuando fui más pequeño,

con diez u once años,

la abuela me mando a comprar

una soda para la comida;

Yo tarde en regresar

poco menos de dos horas

<<Solía quedarme a platicar

con los borrachines agradables

que siempre estaban en la esquina>>

Al volver

mi abuela dijo exactamente:

-¿tan rápido ya volviste?

no me diste tiempo

a encargarte también tortillas,

anda vas a tener que salir otra vez-

Omar Alej.

Camboya, la varita mágica de un sapo.

Disculpa.

Por dejarme las uñas de los pies

al pensar en la cantidad de ocasiones

en las que estuve servido

en una charola,

acompañado de palabras,

marinado con canciones

y debidamente cocido por la espera;

Veces en las que pasaste de mí

como de un orujo a la cicuta,

disculpa…

lo creí superado.

Ojala

y quiera esta nostalgia

reconocer que hice todo intento

por dejar atrás las muchas calles

que tuve que bajar,

de tu casa al miedo,

pateando

signos inequívocos

de las similitudes

que había entre mi alma

y un costal de tuercas

y clavos…

Que incomodo,

para ti,

que sea incapaz de romper los vasos

en los que te servías

para otros

mientras yo caía de sed

ofreciéndote mi propia luna,

dispuesto a quedarme sin más previsiones

que la desnudes,

la inocencia

y una serpentina

pa pintar

todo aquel desierto  

como una transparencia daliniana.

Disculpa, en nombre de algo,

lo que sea.

Te Juro que creía superada

la humillación

que me hizo viejo

cuando con un espejo

te hice luz desde debajo de mis puentes

y el contestador de aquel vecino tuyo

me dio acuse de ser inoportuno;

además del silencio

que daría como clabe

para retirar mis números rojos.

Debí de ser un hombre entonces

u algo así,

no dejar que me besaras

cuando aun tenías

la rosa de los vientos de tu boca

en los labios de los otros…

Fui un egoísta.

Cada vida que espere por tu llamado,

cada ato de dudas sembrado bajo tu almohada,

cada mañana malnacida en ayer noche;

perdóname magia

no debí morir por ti

cuando ni siquiera

hacías por matarme

Y ahora disculpa

tú intuirás

que no he podido superarlo.

Omar Alej.

Camboya; asociación traidora.

¿Quién eres tú

que tantas cosas eres?

gritas, bailas, deduces,

organizas oraciones colectivas

y además reciclas;

Lees y cantas,

la vanguardia y lo curioso.

Dices que tienes

los amigos mercachifles

que el destino

te dio en pago por tus voluntades,

que caes y te levantas

como no hizo nadie antes,

con la dignidad de ser insensata

a braga suelta.

Tomas tres minutos cada hora

para decir que estas a punto

de traernos del pasado tu mañana

y firmas después

epístolas mal maquilladas

que luces, cual plumero,

a fin de hacer alegre

la insolvencia

que los más viejos,

y amargos,

te solventan.

Ya te digo yo quien eres:

<<caminito de la escuela>>

cena vegetal en la luna simulada,

pero eso sí,

con platos talavera;

Mal gusto

y devoción a lo espontaneo

que resulta

hablar de lo que nunca

en realidad

habías pensado.

Tú, corazoncillo roto,

aun lates en vides blancas.

De quien eres

solo sabes

lo que otros

ya dijeron mucho tiempo

antes de ti…

Aburrida,

yo diría que,

además de aburrirnos,

te aburres tú

de ser quien eres.

Omar Alej.

Camboya; Brujería contra el mal de los poetas.

Poesía,

la palabra que se oculta del poeta,

la poesía.

La que no se dice

cuando libros dicen sus legados,

cuando se dicen versos,

matemáticas, rencores… alegrías.

Poesía,

no son las aves;

La envidia de los hombres

que a hurtadillas miran sus alas sin atreverse

tan siquiera a extender sus manos;

al menos esperanzadas

de cortar una espina

y clavarla en uno de sus pulgares,

vulgar síntoma de sensibilidades académicas.

Así es que no existe

ni Colón,

ni las tres carabelas.

No existe al momento del alba

un rayo de gloria

que toque una puerta cerrada

y suceda a los pies de la seda…

Existe por bien la apatía

el engaño, la vid… la mentira:

El polvo postrado

viendo ceder por trozos

las costumbres enamoradas

de un espejo,

carne y hueso que camina.

Poesía:

fuego altanero,

mudo sincope que rige,

como ciclope tuerto,

lo que diga lo blanco…

Lo que vista los heraldos negros.

¿Eres tú poesía?

Cuando el cáliz se riega

y los niños formados

en las filas infames de peluquerías

no quieren aprender,

¡por favor!,

solo irse de nuevo

a donde les crezca el cabello

y los ladrones conviden

miguitas de oro

para sembrar bosques de tala tardía.

Ven aquí

y bésame,

helado momento de furia…

¡Que viva la muerte, poesía!

Que viva la muerte sin ti.

Omar Alej. 

Brujas con Baal en Camboya.

<<Porque no todo lo dicho importa…

porque lo que importa  

no es lo que tú tengas que decir>>.

Camboya, Némesis de los festivales de rock.

Ve por ellos cariño,

no te ocupes en mí…

salva sus banderas

de la quema de estrellas

que proponen calle abajo,

muéstrales el acento de su lengua

e incorpora

en todo ese lamento

aprendido a plazos por T.V

tu silencio bueno…

Pon para ellos la mesa,

convida a su apetito

la sal de tus ternuras,

cuídales,

que sus modales queden cubiertos

por tu haz de plata.

  

No escatimes

en los panes y los peces,

sostenles el rosario

y que no sepan

el pecado al que le oran

(ese que aun te tienta).

Si de pronto,

intrigada por la vos de la marea,

cantas las canciones

que escribieron para ti,

en una habitación de espera,

los celadores de la historia;

cuenta tú

que son palabras,

que van y vienen

hasta convertirse

en lo que lleva el viento.

En ti te quiero yo

y convencido

de que algo ahí

también es mío.

Vos quédate 

yo con este acuse de tu ausencia ofrendo,

desde esta orilla,

mis propias naves;

te suelto amarras

y que naufragues allá,

de regreso a donde estoy.

Omar Alej.

Lindo y Miedo en Camboya;Paria soy Yo.

Miedo baja las luces

y se queda mirando

por el corredor en el que faltan escaleras,

pone un fosforo en la boca de una vela

anda y sigue

por las huellas de una gata

que maúlla penetrada

contra el techo de tejas;

Cae una cigarra

y baila atravesando los puentes

que van de una baldosa a otra.

Lindo sentencia sus culpas

con simulaciones espaciales:

pincha valiums,

conduce petas;

subversivos escapismos

que derrapan

en la buena o mala fortuna

de otra aguja…

Y otra vez,

aunque con otro soundtrack,

la misión de despertar a media noche

a buscar la caja negra

en la fotografía que, cuando niño,

hizo de su propio desván

con aviones de juguete secuestrados.

Paria cada mañana conduce al trabajo

cubre de analgésico su rostro

y es mitad un ciervo…

Otra mitad

es sencillamente

aquel chico al que resultan familiares

los alfileres en forma de cruz

que van en las solapas de las secretarias;

No pregunta qué pasa con el clima

ni resuelve crucigramas

desatándose los pantalones a las rodillas.

Cada día antes de volver a casa

se pregunta cómo liberar un ave del paraíso

sin hacer mella en la frescura de una dahlia

y pide porque llueva

no con mucho afán,

pidiendo solamente.

Yo vive con Miedo, con Lindo

y con Paria,

su comida preferida

son los enchufes de corriente

y los chutes de energía nuclear

con la que, según Yo,

hacen iluminar lunas como peces…

Querría y quiere

levantar una querella contra

el habito oficiante que llevan los poetas

al espejo,

decir :

-Señor sino tiene usted

nada que escribir

mejor no escriba-.

Omar Alej.

De injustos jugadores en Camboya.

Es injusta esta tu tierra,

aplazan los festejos

y una virgen se queda

sin milagros,

sin romperse.

Barren los colores de la calle,

Juzgan gente  

en las plazuelas

y las palomas vuelan

de kiosco en kiosco

buscando migas de pan

que quedaron olvidadas

en los molinos de harina.

Tiene en sus calles polvorientas;

en su carácter viejo,

colgando de un letrero en las imprentas,

el abandono de los baldes

del agua fría,

y de los prósperos ingenios

de la calor,

distancias dando a esta tu tierra

arena suficiente para dar de ella un desierto

del cual crezcan espejismos suficientes

que ayuden a seguir

en dirección de la fuente de la sed.

Es injusta y no es por ganas,

no es por las envilecidas cortinas

con las que se raja la luz.

Lo es

pues mientras afuera

hombres y mujeres

se tropiezan

intentando salvarse

de una vida que ellos mismos han matado;

tú y yo estamos aquí

cerrando los cerrojos por adentro

y disfrutando,

sin prisa alguna,

de una cartuchera de besos tronados

que no tienen

ni blindaje

ni chalecos antibalas.

Omar Alej.

Camboya, con V de venirse.

Tranquilamente querida

yo salvare para ti el mundo,

evadiré todas tus dudas

y cierto

que será cierta

la luna en la copa de vino.

Desde aquí desde mi trinchera,

solamente necesito

veinte minutos

y declararé la paz

entre los hombres;

Porque duermas

dormiré las peores pesadillas

dentro de un cubo de hielo.

Siete segundos un beso:

media posibilidad

son cincuenta y tres segundos…

cuatro minutos una mirada

serpenteando por tu cuerpo

hasta romperse con un botón

abierto al mundo

en un tic tac.

De nuevo

y son nueve ganas,

ahora la desnudes

baja y sube a través

de prisas;

Como si fuese

la larga vida

de un impreciso par de minutos…

Te quiero

y es claro,

como el te quiero

que desde la orilla

le reza la muerte al mar.

Un coro en el sexo

se hace violencia

y remonta

la sincronía de los espamos

-ya hemos llegado- me dices

y abres el agua

como a un cerrojo.

La ultima pluma

del último minuto cae sobre un árbol…

no es verde,

no es viejo,

no es joven…

no está vida,

esta seco.

Poesía

hecha con flora de tu cabello

y toda la fauna

que hay en las nubes…

Minutos con V de venirse

para revivir tus pecas,

tus ojos grandes,

como amenazas.

Y un reloj roto

que marca la hora

en la que el mundo mejor

ha sido hecho.

Omar Alej. 

Camboya, a que en realidad no te duele.

Ilustracion By Extraña.

Leo en la prensa que Malala

mejora progresivamente

un tiro en la cabeza

y ella ya puede escribir

lo que no habla;

ironías y pardiez…

Pasa desde que el mundo es mundo

y deduzco que casos tales

son producto en realidad

de fantasías aun más graves,

jode verle con tanta razón

y ya con tan pocas razones,

duele un poco,

solamente un poco.

Lo mismo de poco

me duelen las guerras,

el trafico indiscriminado de seres vivientes,

el frio en la carne de las calles

haciendo crujir los huesos,

el precio indigno de la dignidad

y el secuestro de las emociones;

Duele en realidad

aunque solamente un poco.

No me mata,

no tiene ya el tiempo,

la programación televisiva

lo mismo ocurre

con los famas

y la puta mierda que han llegado a ser

lo aburridos cronopios;

que sí Cortázar

que te follen a ti

y a todo el que te lee.

Tengo amigos que no son tan hermanos,

la verdad sea dicha,

y que en consecuencia

no sabrán de su desprecio

por toda mi acritud

puesta pal servicio de la comodidad

y la pereza …

Son, digamos,

llaneros solitarios

que prescinden del dolor en la belleza

y aunque eso duele,

duele solamente un poco.

Lo que duele en realidad,

lo que a profundidad me hunde

son las vísceras de la nada regadas en el suelo;

Este no poder honrosamente,

y sin poner mi humanidad en duda,

angustiarme por la arruga en mi corbata…

Eso duele,

duele de cojones.

¡Ah!

también me duele

lo caliente del café

al quemar mi lengua.

Omar Alej.

Camboya, tres lagrimas en el pajar.

Llorar,

ejercicio del agua es llorar;

Mojar las ventanas,

soñar hacia dentro,

llorar.

Perdonarle la risa

al silencio,

llorar…

Pedir de las llamas el cuerpo,

llorar.

Llorar sin calma,

pinchando los lacrimales

con tres agujas,

con segundos tiesos

y llorar.

Porque en la vida

el llanto cabe,

porque en la muerte

el llanto calla…

Porque no hay lagrima

que sacie la triste tristeza

de un simple grillo,

llorar.

Y hacerse río

y dejar florezcan

cebollas desde los huesos,

llorar amor…

Llorar.

Para que vueles

y no te vayas

y sepas pues

que estoy llorando

de tanto que los caimanes

firman palabras

con tinta gota

de días de lluvia.

Llorar,

que no hay forma más clara de poder ver

que dormir llorando.

Omar Alej.

Camboya, la musa de los mozos.

Que bien que te vayas,

que me arrastres,

sin atarme,

por el cementerio

de los tramoyistas del miedo…

Qué bien que lo hagas

dejando al invierno

dormido en las telas

y además

aplaudo que sepas

pisar a fondo el pedal

de mi incontinencia biliar,

sí, es ceniza

y es miércoles.

Ocho menos cinco;

celebro

que andes sin mí

en los canales de radio,

que engalanes las psiques

de poetas castizos

y que te cojan de labios

músicos santos

que tejen canciones

sobre el mar

y las piedras

que no se fuman…

¿Cómo recriminarte

que me dejes solo

y a solas?

¿A quién culpar

si al pasar por tus ojos

solamente las sombras nos vemos?

Podría ser,

y así es,

que te vistan mejor otros brazos,

que anuden tu aire

profundo otras dudas,

que se bañen contigo

en las olas

millones de sueños

y que quieran,

además de pedirte,

darte una luna gatuna

sin perdidos abriles.

Qué bien

inspiración, musa, talento,

o como sea que te llames;

Qué bien que te vayas,

que tus reniegos de mí

socorran

la historia de amor

que desde hombre he querido tener

y que al dejarme tú escribes:

El amor es un roto,

como tú y yo…

                         Nos tenemos.

Omar Alej.

El corazón de Camboya es un fruto.

Ten come,

no dudes si es hambre

o injusticia.

Come así, con las manos,

hablándome;

Con la boca llena de dudas,

secretamente confiando,

cruzando ideas,

del sinsentido al universo.

Come corazón mío,

come.

Ya te noto en algo viejo,

ya en algo

tu memoria prefiere vestirse

con los ríos más mansos:

no aquellas lunas de fiesta,

no aquellos soles de otro milagro,

y otra caída.

Que tibio al latir,

que insano.

Espuma negra no eres

y sí,

coronado por todas las palabras corazón.

Sepulturero de olvidos,

carne de cañón

contra la batalla

de todos los honores…

Ten come viejo amigo,

come como comen las flores;

Como de ti  

comen la uñas,

las cometas…

                      los algoritmos.

Come que para ti

no hay mundo en el mundo

ni hay identidad más basta

que los claroscuros

poniéndose al oeste.

Sin sueños come corazón

que los sueños son de gula

y mal aliento;

no te veas taquicardio,

come a penas.

Que muera de hambre la muerte,

tú come.

O.a.

Donadores de vos en Camboya.

A ti, que pulsas más que nadie, mi corazón.

Estaré con vos.

Cuando la eléctrica tormenta

de la muerte

rompa la espigada calma

de tu oscuridad

no podrás creerlo,

pero yo estaré con vos.

Seré quien tenga fe

en todos tus miedos,

pasaremos alerta de todas las sombras

que como una red

se anudan a las raíces

de los impulsos más emocionados;

emocionantes.

Con mi propia mano

seré el escribano que desafíe

las premoniciones de tu llanto,

no me quitare los ojos

y cuando la obviedad nos parta el culo

estaré con vos…

Gritare de pie a tu lado,

cuéntame como a un escudo,

como a un cardumen de caballos submarinos;

Sentirás mi aire

abrirse en tus pulmones,

seré de rémoras

hasta por lo codos

en un solo abrazo…

Me dirás que miento

y yo mentiré:

estaré con vos,

por la vida misma que lo hare.

Cuando te aten las alas,

cuando te dispare

a quemarropa

la chusma del verano.

cuando digas antes de pensar

lo primero que has pensado,

cuando pintes el futuro

y el futuro no tenga tu nombre

en la paleta del color

yo estaré con vos.

Bajo la fuerza

en la que metes

los residuos de un azar,

donde nada firmas del agravio

que hace para ti

el silencio agudo

de mi melancolía;

Ahí yo estaré con vos…

A donde nunca nadie,

antes, estuvo conmigo.

Omar Alej. 

Camboya ya no soy yo. Camboya es Fito Paez.

Dicen que ya no soy yo

que estoy más loco que ayer.

Deje el tabaco y el ron,

me saqué del color negro

y ahora al vestirme

parezco un tuno

pasado por la ley del folklor…

Ya no quiero vivir en New York

y lo mejor para mí

ahora sería

poder ser yo como el Che.

He cambiado por artesanía

la nube negra en la que llovían

mis aberraciones

y he mandado construir

sobre paredes

largas ruinas: un rosal.

Ya no es mi pena

la solidaridad ajena

y quiero ¡quiero!

acostumbrarme al desenfreno

de la ostentación,

lo político…

lo correcto, el amor.

En mí ya el pasado no existe

pude al fin dar ese dolor al dolor,

no tengo en mente virtudes que vanidar

ni lunas que salvar de los mirones;

Me voy a centrar en soñar

con el mundo mejor

que los demás

querrían para mí.

Prepárate bien

voy para pedirte perdón,

diré que sabes de lo que hablas

cuando en tus restas

uno menos uno siempre suman dos…

Calma

que esta vez haya calma,

adiós a los días de pasar la niñez esperando la guerra.

Bienvenido sea el sol

la mar, los artistas

y la señora montaña.

Ayer, por ejemplo,

le hice una foto a un avión

y en la luz que rompían,

los buenos prismas del mantra,

ensuciaban la kitchen room

sin dejarle propinas a Dios;

Me pareció así

o tal vez

yo había salido

a pegar de brincos salvajes,

en apoyo a los manifestantes

que se manifestaban

a favor de la humana preservación.

Tal vez sea octubre

pero dan ganas de atarme a un indio,

de señalar la injusticia,

de hacerme pasar por listo…

De tomar cerveza,

dejarme las uñas,

pensar que es tonta

la reina de la pasarela

y decir que en algo me importa

tu opinión,

tus poemas.

Quizá porque no es noviembre

pero me apego al hecho de que las transeúntes

llevan una mano

que quiero alcanzar;

juntos escribirnos      ja

<<Nos buscamos tanto>>…

Dicen que ya no soy yo

Que estoy más loco que ayer.

Omar Alej.

Azar Camboyano.

A la magnifica, por azarosa, palabra. ¡Olé tus huevos!

Si hoy ves a la Mina

te aprietas con fuerza

la rabia a los dientes,

te dejas tocar

y te dejas que cuenten

que han visto llorar una esquirla

de aquí hasta la calle corrientes,

como en el tango aquel de Malena.

Si hoy ves a la Mina

aplaudes de pie al desamparo,

corriges la recta

y te haces de curvas

en el descenso a una nube;

Traga saliva

y permea en la sed

su brote de azares/palabras.

Si hoy ves a la Mina

No tengas miedo de ti…

no tengas en los cuchillos dos manos.

Pide permiso al salir

y llega,

después de todo tal vez,

y como ella diría,

nada se dice al escribir de la nada.

Si hoy ves a la Mina

ya no hace falta que veas…

Escucha.

Omar Alej.

Camboya, entre caricia y espasmo.

Me besas
te beso,

así iniciamos…

con aliento y labio

escribo mi cuerpo en ti;

  

Somos dos besos

y solo una boca tenemos.

Hacemos de la lluvia fuego,

del reflejo espejo

y de una luz un disparo.

nos calentamos

en la luna esquizoide

del cuerpo a cuerpo

que las almas denuncian,

conteniendo la duda

entre caricia y espasmo…

Del nudo de dedos 

que las ninfas te hacen por Eros

me escondo,

si las miro

me desnudo y 

¡escamas!;

Visto

por hombrecillos que arden,

como minas de agua,

en el parpadeo de un tercer ojo.

Materia, patria, tu nombre…

el hombre.

Todo asentado en un sobre

que lleva noticias

de un derrape de lenguas en pelvis;

Corsarios que reptan

en un islote cubierto de cielo abierto,

igualito a la carne que sale a tragar

de canibalismos ocultos en un liguero.

Muertos,

estamos muertos querida

y por ello a muerte vivimos tantos,

por causa tus tetas

y a la ventura el placer

de tus trémulas nalgas...

La planta de tus pies

recubriendo con bríos

la raíz de mi falo,

y el escapulario

en la culpa de,

-sí, otra vez-,

tu cintura.

Ahí lo tienes

ya es todo el aire

que hace de cuerda en la asfixia

de ir y venirnos,

sembrando de pruebas

toda la gula

con la que besamos

un inocente beso.

Omar Alej.

Bribón electo y capital Camboya.

La tristeza de Bribón es de ópalo,

un collar pendiendo

de los cuellos de una quimera

malacostumbrada al malabarismo…

No es un blues en las cantinas,

no es un grito con los puños

a quien no apresta tensión,

y Dios libre

de que sea

un poema arrabalero

travestido con las botas

de maricas súper héroes:

De ser triste

solo sabe la tristeza que atestigua en el favor

de la fraternal mesura

que tiene un llanto abierto

a través de las indómitas ausencias…

Quedan flojos los lamentos del que ríe

por el llanto.

Agua hacen las robustas tormentas

cuando un ploc ploc de bilis morena

penetra en las paredes

haciendo manchas con formas golondrinas

que se parten a la fuga

en góndolas de espuma;

La tristeza de Bribón,

que se descifra

sin coartadas al reproche,

no hace fuerzas con las sombras

y como simple es una pluma

se eleva entre los objetos de metal

y sin decirles ola

hace bienvenidos

a los corales de algodón.

Recubre con relámpagos la señal de las antenas,

gira y ve

a donde nadie devuelve la mirada,

tintea con palabras en las ramas secas

y con los frutos que se pudren en el árbol

pone de comer en una mesa sin asientos

preparada así para el pasado…

No hay en él

causa mayor de muerte

que la escases de vida;

Sopla Bribón

y con melancólica gala 

sortea las dudas de arena

que dejan tiradas

los viandantes amantes

a los que les da por creer

en la rabia que inventan

al fondo de la tristeza.

Omar Alej.

Camboya, el fin de casa es el mundo.

Ilustracion By Extraña.

Neuronas, petróleo, minerales,

gas natural;

carbón, madera, metal, agua.

energía nuclear

…deseo.

¿Con ello acaba el hombre?

Justo donde lo vital

se hace inevitable.

O.a.